Berlin, Dresden, Eisenhüttenstadt: Drei Ansichtskarten und Erinnerungen.

 

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Ansichtskarte Berlin – Hauptstadt der DDR / Palast der Republik / Milchbar

Berlin war für alle in der DDR der 1980er Jahre, die nicht in Berlin wohnten, fast immer eine Reise wert, wenn auch aus unterschiedlichen Gründen. Es war unzweifelhaft, so wie es die Stadt auch heute für Deutschland ist, die einzige wirkliche Metropole. Leipzig, ja, Messestadt mit internationalem Flair, dem viel zu großen Umsteigebahnhof Richtung Zwickau – aber welcher Bahnhof bis auf die zwei Gleise in Eisenhüttenstadt schien damals nicht überwältigend und mit Verlorengehen drohend – und einem japanischen Hotel. In Ostberlin gab es ein japanisches Restaurant, in dem man nie einen Platz bekam, so jedenfalls die Erinnerung an großes Hörensagen. Vom Fuji-Restaurant in Suhl wusste das Kind nichts, aber die Jagdwaffenstadt lag ohnehin deutlich ferner, führten die FDGB-Reisen doch aus dieser Ecke des Landes nur an die Ostsee und die Wochenendausflüge eben bis Erkner, wo der Trabant stehenblieb und die S-Bahn übernahm. Nach einer Dreiviertelstunde sah man den Fernsehturm.

Dresden gab es noch, durchaus eine Großstadt und häufig besucht. Der Ziegelhaufen, der die Frauenkirche war, ist, eine frühe Erinnerung, ein Schock in der Erzählung, nach dem der Blick häufiger zum Himmel ging. Es gab Gastbesuche in einem vierzehnten Stockwerk in Prohlis. Zum Schlafen wurde für die erwachsenen Gäste im Wohnzimmer ein Sofa ausgezogen. Für die Kinder improvisierte man in einem anderen Zimmer Schlafmöglichkeiten. Die Fenster nach Westen boten beeindruckende Sonnenuntergänge. War das tiefe Rot verklungen, dachte man fasziniert an die USA-for-Africa-Schallplatte, von der man aus einem Fernsehen wusste, das man hier gar nicht empfangen konnte, die aber ganz überraschend den Weg in den Plattenschrank des Dresdner Gastwohnzimmers gefunden hatte. Mit denkbar ungelenker Hand kopierte man die Titelliste – und wie spricht man das aus: Huey Lewis & The News? – in eines dieser schmalen grün-grauen Schulhefte, 1.-4. Klasse war unten links im Kasten für den Namen eingedruckt und damit durchaus passend für den Schüler mit der Hülle der “The Historic Recording” am Schreibtisch – auch hier die Aussprache schwer, da selbst die frühen, von einem Schulfernsehen in Schwarzweiß durchsetzten Englisch-Stunden über dem (Appell-)Platz der Jugend in der Schule namens Juri Gagarin noch in einem anderen Universum warteten. Hin und wieder war man, ja, an Fiebertagen, die einem ein entschuldigtes Verbleiben in der Wohnung an die Stelle der morgengrauen Wanderung den Kiefernweg hinunter schenkten, beim heimlichen Fernsehen – und wie wichtig war es, das Gerät frühzeitig zum Herunterkühlen wieder abzustellen – über diese eigenartigen Sendungen mit den Namen “English for You”, “Wir sprechen Russisch” oder auch nur ESP – Klasse 9 gestolpert. Alternativ lief Medizin nach Noten. Man lief wieder ins Bett und zum Buch.

Dresden also war zwar Großstadt, aber zugleich gemütlich mit einem kleinen Zoo und dem geheimnisvollen Blauen Wunder, das sich als große, aber gar nicht so wunderartige Brücke erwies, für die man in Ermangelung an architektonischem und ingenieurtechnischem Grundwissen zu diesem Zeitpunkt nur wenig Begeisterung aufbrachte, weniger jedenfalls als die begeisterten Dresdner, niemals müde sich an den Schönheiten ihrer Heimatstadt zu erfreuen und darüber zu reden. Die Seilbahn entschädigte ein wenig.

Und es gab noch den Esperanto-Kongress im Kulturpalast. Aber wann? Eventuell ja 1987, im Jubiläumsjahr, in dem die Post der DDR dem Ludwik Zamenhof eine Sonderbriefmarke, eine kleine Blockausgabe nämlich, widmete, “im Dienste des Weltfriedens” las man darauf im ersten Album, für das der Vater die Neuausgaben, ohne Sperrwerte, denn die waren für die Sammlerfreunde im nichtsozialistischen Ausland, regelmäßig von der kleinen Poststelle neben dem Fotografen im Funktionsbau gleich gegenüber der Juri-Gagarin-Schule mitbrachte. In den Frühlingstagen des Jahres 1990 standen die Schüler, die ein wenig mehr Taschengeld bekamen oder Erspartes dort an, um gleich zur Öffnung nach der Mittagspause eine der wenigen zugeteilten Exemplare der Bravo zu bekommen, Roxette auf dem Cover und 16 Supersticker im Heft, fast jeder ein Jahr zuvor separat für fünf Mark der DDR auf dem Schulhof verkaufbar. Das war nun vorbei. Aber bei einem Umrechnungskurs von 1 zu 6 kosteten Roxette und die Sticker am Kiosk auch noch 12 Mark, nicht gerade wenig, eher noch unverschämt viel für Schulkinder in den Zeiten unklarer wirtschaftlicher Zukunft für die meisten Eltern, aber das wussten die Kinder ja nicht, wohl jedoch, welches, erst langsam, ab Juni rasant schwindende, Prestige das Eigentum an der gedruckten Pop-Gegenwart der Bundesrepublik zu diesem Zeitpunkt noch bot.

Nicht im ersten Album und auch in keinem späteren fand sich leider der kleine Satz Briefmarken zur X. Kunstausstellung der DDR in Dresden mit jeweils einer Arbeit von Arno Mohr, Willi Sitte und Wieland Förster mit drei ziemlich eindrucksvollen Arbeiten. Die vierte Marke, die eine Schale von Gerd Lucke zeigt, kann angesichts dieser Reihung kaum in Erscheinung treten und tritt folgerichtig in keiner Form in Erinnerung.

Arno Mohrs leichte Kreidezeichnung für die 10-Pfennig-Marke dagegen schließt nahtlos an die üblichen Wege der Gegenwart an, denn sie zeigt die von Berlin-Touristen unbedingt zu fotografierende Perspektive von der Weidendammer Brücke unweit des Bahnhofs Friedrichstraße Richtung Bodemuseum und Fernsehturm. Für den 50 Pfennig-Wert hatte man Willi Sittes damals hochaktuelles “Sie wollten nur Lesen und Schreiben lehren (Nikaragua)” ausgewählt, dass auch bildsprachlich das Fünffache an Wucht transportiert und damaligen Fünftklässlern den Tod per Imperialismus nachdrücklicher als jedes Pressefoto in die Träume prägte. Schockierender war erst die 1989 von der Jungen Welt veröffentliche Fotografie eines erhängten und verbrannten Soldaten auf dem Platz des Himmlischen Friedens, mit der die Niedertracht der Konterrevolution illustriert werden sollte. Dagegen ist keines der berühmten Tank-Man-Fotografien aus dieser Zeit erinnerlich und allein das Herumzeigen der Aufnahme zum Beispiel zu Diskussionszwecken im Staatsbürgerkundeunterricht bei Herrn Fröhlich mit dem Blick auf den Pionierweg hätte auch so kurz vor Schluss der DDR noch unangenehmste Konsequenzen nach sich gezogen.

Für die dritte Sonderbriefmarke zur X. Kunstausstellung wählte man eine Arbeit von Wieland Förster, neben Werner Stötzer, dessen Hände übrigens im schönen DEFA-Künstlerfilm “Der nackte Mann auf dem Sportplatz” zu denen des Bildhauers Kemmel geworden waren, Zentralfigur der mittleren Bildhauerei-Generation der DDR. Der “Große Trauernde Mann” aus dem Jahr 1983 erinnert an die Luftangriffe auf die Kunstausstellungs- und Esperanto-Kongressstadt Dresden am 13. Februar 1945.

Der Esperanto-Kongress, der vielleicht auch nur ein Treffen war, war für Kinder eigentlich weniger interessant, als für die Kultur der Esperanto-Jugend und die älteren Anhänger dieser Plansprache, die sich noch an die Zeit erinnerten, in der die DDR, auch hier an Verbotstraditionen des Dritten Reiches anknüpfend, alles daran gesetzt hatte, die Plansprache aus der zu planenden besseren deutschen Gesellschaft herauszuhalten. Das misslang ganz offensichtlich und so wurde es möglich, dass ein Schüler an einem Stand eines einschlägigen Verlages sich derart für die sonst im deutschen demokratischen Publikationswesen nur in geringer Variation anzutreffenden Comics begeisterte, wenngleich auch in einer ihm unbekannten Sprache. Dies war keinesfalls eine Hürde für jemanden, der in einer hoch-Disney-fizierten Schulklassenkultur als einzige Variante des Lustigen Taschenbuchs das Jumbobog 75 Hvad nu, Onkel Joakim? (Dagobert Duck und ein rosafarbener Krake auf dem Titel) in seinem Bestand hatte und trotz vollständig abwesender dänischer Sprachkenntnisse bis zum Zerfall zerlas. Die leidenschaftlichen Esperanto-Verleger dagegen sahen in dem Jungen einen zukünftigen Sprecher der Sprache “im Dienste des Weltfriedens”, bereit oder wenigstens bereit zu machen, die Flamme ihrer Passion weiterzutragen. Ein in der Nähe stehender Fotoreporter zeigte sich ganz offen gerührt und verfertigte ein Bild, welches kurz darauf die erste Seite einer leider heute nicht mehr eindeutig zu benennenden lokalen Tageszeitung schmückte. Dresden also. Freundliche Besuchsstadt an der Elbe.

Wie anders war Berlin. Quirlig, robust, unüberschaubar. Die Türen der S-Bahn wurden lange vor dem Halt aufgerissen, damit die ganz Eiligen oder Lässigen schon aus den fahrenden Wagen auf den Bahnsteig übersetzen konnten. Passanten machten im Gedränge am Ostbahnhof, 1987 gerade Hauptbahnhof genannt, höchste Modernität der Bahnreisekultur der DDR mit großer Anzeigetafel und einem 24-Stunden-Kino, keinen Unterschied und rempelten auch den Vater in die Seite, wenn er Orientierung suchend an der falsche Stelle stehen geblieben war. Die Spielwarenabteilung im Centrum Warenhaus am Alexanderplatz war Quell ewigen Quengelns und schöner Geburts- und Weihnachtsgaben sowie weiteren, als Reiseandenken legitimierbaren Dingen zwischendurch. Die Lebensmittelabteilung des Centrum Warenhauses am Hauptbahnhof betrat man mit reichlich Vorbereitungszeit, aber wenn einen die Schlange im Seiteneingang zu den Waren durchgereicht hat, gab es belgische Schokolade und sowieso mehr Auswahl als im Delikat in Eisenhüttenstadt, in der Straße des Komsomol, später Saarlouiser Straße nach der westdeutschen Partnerstadt umbenannt, von der sich die Eisenhüttenstädter in der ersten Euphorie über die erste deutsch-deutsche Städtepartnerschaft sogar Reiseerleichterung erhofft hatten und die Zuteilung von PKW westdeutscher Produktion, Stichwort Ford-Werke.

Am Delikat konnte man auch gut stehen lernen, aber doch selten bis vor den Laden, was beim RFT-Geschäft in der Leninallee an den Tagen, an denen die neuen Schallplatten angeliefert wurden, ganz anders war. Da bildete sich werktags durchaus mal eine Wartereihe bis zum Möbelkaufhaus in Erwartung audiophiler Kostbarkeiten. Wer nur einen der hinteren Plätze inne hatte, ging freilich nicht mit der begehrten Amiga-Pressung von Madonnas True Blue sondern mit der Ersten Allgemeinen Verunsicherung heim. Immerhin, den Märchenprinz und vor allem Ba-Ba-Banküberfall kannte man auch aus den Berlin-Charts von RIAS 2. Mit dem Sandlerkönig Eberhard (“das Auge rot/die Leber hart”) gab es dazu in der DDR sehr akzeptable Sozialkritik an den Lebensbedingungen im Kapitalismus.

Obdachlosigkeit war eines der Schreckensnarrative nicht nur im Schwarzen Kanal und in der DDR sowieso nicht möglich, weshalb auch notwendig war, die sogenannten Gammler in all ihrer Sichtbarkeit aufs Bitterste zu ächten. Das kannte man nicht zuletzt aus der Schule, in der ausgewählte Lehrerinnen und Lehrer weniger konformen oder gar sozial auffälligen Schülerinnen und Schülern gern in aller Unsensibilität mit einer Karriere in der Zwangsbeschäftigung bei der Grünanlagenpflege einen derben Schnitt in die Zukunft ankündigten. Die mahnenden Beispiele, in Wirklichkeit häufig einfach nur sehr freundliche oder sehr schüchterne ehemalige Hilfsschüler, gab es direkt vor der Schule in den Rosenbeeten vor der Kaufhalle zu sehen und bald auch zu verachten, denn die sozialistische Erziehung des “jeder nach seine Fähigkeiten” hatte in ihrem impliziten Nebenlehrplan vor allem auch stabile soziale Hackordnungen zu vermitteln.

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Ansichtskarte Eisenhüttenstadt – Im V. Wohnkomplex, ca. 1970

In Berlin fiel das weniger auf, als in der überschaubaren und wohlkontrollierten Ideal- und Planstadt des sozialistischen Menschen. Jedenfalls auf den ersten Blick. Volksmundliche Bezeichnungen wie “Nuttenbrosche” ausgerechnet für Walter Womackas “Brunnen der Völkerfreundschaft” auf dem Alexanderplatz – auch 2016 immer noch gut für eine Schenkelklopferüberschrift im oft mehr Gossen- als Boulevardjournalismus der Hauptstadt – offenbaren am Ende doch die schäbige und oft als bodenständig verklärte, nicht selten sogar geadelte Kleingeistigkeit vieler DDR-Berliner. Wenn man schon keine Westmark hatte, dann blieb doch wenigstens die moralischer Überlegenheit im Dorf.

Aber das weiß und versteht man erst heute. Und genauso erkennt man die Gründe, für die übergroße Sehnsucht nach Konsum, die eine Begleitmelodie der Kindheit in den 1980er Jahren war, erst in der Rückschau. Wie hungrig die Menschen waren nach Glanz und dem Geruch der Intershops. Allein ein Versandhauskatalog konnte enormes soziales Kapital einbringen und wurde unter der Hand herumgereicht, als wäre es eine Revolutionsschrift im Samisdat, nur eben begehrenswerter. Der Besitz eines “Colt-Seavers-Autos” in Matchbox-Variante ermöglichte auch schmächtigen und humorlosen 10-Jährigen den Aufstieg in die Höhen der Schulklassenhierarchie und wer mit 16 etwas auf sich hielt, verzichtete auf den kunstledernen Aktenkoffer, der kurzzeitig den Schulranzen ersetzt hatte, und trug seine Bücher, Hefte, Stifte und Sportzeug in einem von der Großmutter vom Westausflug mitgebrachten Plastikeinkaufsbeutel lässig über den Schulhof, unter taxierenden Blicken und in jedem Gespräch mit den Lehrern natürlich immer fest an den Sieg der sozialistischen Sache glaubend.

Diese sozialistischen Hipster unterschieden sich dahingehend nicht von allen anderen, waren also prinzipiell wenn es tatsächlich um etwas ging, in alles einpassbar und machten aus Nebensächlichkeiten viel Gewese. Mit Sechzehn hatte man sich sowieso einen Spitzenplatz in der Schülerhierarchie verdient, den Mopedführerschein in der Tasche und vielleicht schon eine Simson im Keller, einen Tanzkurs für die Jugendweihe absolviert und das Recht, als Hofaufsicht jeden jüngeren Schüler zu schikanieren, der aus welchem Bedürfnis auch immer während der Pause die Toilette aufsuchen wollte oder den Fehler machte, mit Kopfbedeckung ins Schulhaus zu treten. Gnade war hier fehl am Platz, würde vielmehr nur als Schwäche empfunden werden.

Diese Härte ohne Grund wirkte auf viele eigenartig anziehend und faszinierend. Das Bullyverhalten, die kleinen und großen Demütigungen, oft als “Klassenkloppe” verniedlicht, wurden oft, jedenfalls zu oft, auch von den Autoritätspersonen geduldet, mitunter sogar angeregt, sofern es die Richtigen oder Unwichtigen traf, sie apolitisch blieb und der reibungsfreie Ablauf des Schulbetriebs ansonsten wenig gestört wurde. Nach 1990 entwickelte sich an den Rändern dieser handlichen und tief verinnerlichten Gewaltkultur bekanntlich eine zunächst wenig gebremste Doppellinie von Skinheads einerseits und Hooligans andererseits. Es ging in beiden Fällen so gut wie nicht um gesellschaftliche Konflikte oder ein  Verarbeiten eines repressiven Systems, sondern um ein kleines ekliges Fest des Recht des Stärkeren, dass sich deswegen so gut entfalten konnte, weil sich im Umgang mit der rohen Kraft der Straße der Feigheit vor 1989 eine Feigheit nach 1989 nahtlos anschloss. Wenn es um etwas ging, wurden sehr viele von denen, auf die es angekommen wäre, sehr schnell konfliktscheu. Nicht alles hatte sich mit der Wende geändert.

In Berlin fiel das den Beobachtern von Außen eher nach 1990 auf, als Gewalt und Vandalismus, die nicht nur manchen schönen Sandsteinfiguren aus dem Bestand der Kunst im öffentlichen Raum den Kopf kostete, in voller Blüte standen und auf einmal so genannte “Guardian Angels” in der U-Bahn zu sehen waren. Jugendgewalt wurde ein zentrales Thema in den Zeitungen und für alle, die jung waren, stieg damit doch die Wahrscheinlichkeit, selbst Opfer zu werden, erheblich an und eines Tages musste man tatsächlich mal eine durchgeschwitzte Baseball-Kappe zwei erbärmlichen Wegelagerern im mittlerweile verschwundenen VII. Wohnkomplex in Eisenhüttenstadt aushändigen, die an dem nicht billigen, aber eben schon sehr verbrauchten Stück so interessiert waren, dass sie ohne Zögern ein Butterflymesser zur Rotation brachten, auch so ein Statussymbol dieser Zeit und bei geschickter Handhabung deutlich prestigeträchtiger als ein Springmesser, und mit einem Stich drohten, sollte man auf dem Behalten der Mütze bestehen. Geht man deshalb zur Polizei, setzt sich einer nicht immer freundlichen Behandlung durch die Behörden aus, nur um von den Burschen bei der nächsten Gelegenheit nun wegen der Anzeige das Messer noch einmal präsentiert zu bekommen? In einer kleinen Stadt dann doch lieber nicht.

In der Zeitung argumentierte derweil der Ostberliner Sozialdiakon Michael Heinisch, damals selbst gerade Mitte 20, der Kaufkraftverlust durch die Währungsunion hätte zur Folge, dass die Jugendlichen nun in ihren üblichen Treffpunkten “Jugendklubs, Kneipen” nichts mehr kaufen könnten und es sie deshalb auf die Straße zöge und wohl auch zur Gewalt – nachzulesen in der damals frisch von der Frankfurter Allgemeinen übernommenen Neuen Zeit, Ausgabe vom 18. Juli 1990 auf Seite 16 unter der erstklassigen Überschrift “Knüppel gegen Jugendgewalt”. Direkt daneben bittet die Polizei um Mithilfe bei der Suche nach zwei unbekannten, etwa 20-Jährigen, die in der S-Bahn kurz vor dem Ostkreuz den 38-jährigen Berliner Klaus-Dieter Sch. zusammenschlugen, nachdem sie zuvor im gleichen Abteil bereits einen älteren Mann attackiert hatten.

Solche Meldungen sorgten dafür, dass man ein paar Jahre von Ausflügen in den nun vermeintlichen Moloch Ost-Berlin eher absah. Dass zeitgleich, wie dieselbe Zeitungsseite informiert, beispielsweise die Filmemacherin Margit Eschenbach im Friedrichshainer Club TaBu einen Film über Feministinnen des 19. Jahrhunderts zeigen konnte und damit kulturgeschichtliche Anschlusspunkte für Noch-DDR-Bürgerinnen und -Bürger ermöglichte, die ein Jahr zuvor mutmaßlich eher nicht in dieser Form und das Volk gelangt wären, blendete das gefahrensensible Gehirn zu diesem Zeitpunkt aus. Und Feminismus war, offen gestanden, auch nicht das Thema, das frisch Jugendgeweihten in der Seele brannte. Die waren vielmehr noch mit dem ersten legalen Vollrausch und dem Vergleich der finanziellen Füllhörner, die sich über sie ergossen hatten, befasst.

Was Berlin Richtung 1989 sehr tief in die Erinnerung schrieb, waren Skateboarder vor dem Palast der Republik, aus dem man gerade mit den frisch vom Vater hart erkämpften Softcover-Sammelbänden Die Digedags in Amerika und Die Digedags am Mississippi trat – auch die Comics der DDR waren schwer zu bekommen und der Rest der Amerika-Serie wurde erst 20 Jahre später im Kulturkaufhaus Dussmann zusammengekauft.

Von This Ain’t California war damals erst die früheste Spur einer Idee angelegt, ohne dass die Protagonisten ahnten, dass sie sehr viel später in Eisenhüttenstadt am Platz des Gedenkens, der noch lange nach der Wende, eigentlich bis heute, sehr viel DDR-Ausstrahlung bewahren konnte, einige Einstellungen für diese Skateboardgeschichte der DDR drehen sollten. Man selbst war dort mit den Germina-Skateboards nie unterwegs.

Das Gefälle der Straße zur Freilichtbühne in den Diehloer Berger gefiel einem deutlich besser und als man dann endlich ein Brett hatte (Frankie Hill stand auf dem Holz von Powell-Peralta und wurde daher sofort zum Idol), das auch das übliche Sortiment zeitgenössischer Straßentricks zuließ – die Freestylekultur, die die Germina-Zauberer am Marx-Engels-Platz der Hauptstadt zelebrierten, geriet kurzzeitig sehr aus der Mode, wie auch das in der Eisenhüttenstädter Hauptpost erstmalig entdeckte Monster Skateboard Magazine zu berichten wusste – rumpelte man gewiss nicht auf den schlaglöchrigen Wegen der frühen Wohngebiete sondern hüpfte zum Beispiel in dem im Boden versenkten Gr0ßschach- oder Damefeld neben den Rosenbeeten vor der Schule namens Juri Gagarin herum und später, als die Bahn ein spottbilliges Wochenendticket auf den Markt geworfen hatte, nach Berlin vor allem zu eben diesem Palast der Republik, der mittlerweile geschlossen war.

Es gab daher keinen Blick mehr auf die Treppe im Foyer, an der man noch nicht einmal zehn Jahre und zugleich ein gefühltes Zeitalter früher staunend stand, weil Dean Reed gekommen war und den Kindern Autogramme schrieb. Keine Erinnerung gibt es dagegen an die oben gezeigte Milchbar, aus der im April 1985 unbekannte Menschen einen Ostergruß an andere unbekannte Menschen schickten, in die Bölschestraße, so viel verrät die Karte immerhin, die zufällig zu Weihnachten 2016 mit zwei Handvoll weiteren Ansichtskarten auf dem Schreibtisch landete.

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Ansichtskarte Dresden – Neubauten an der Leningrader Straße, ca. 1970

Mit diesen kam eine Ansicht der Leningrader Straße in Dresden, die Liebhaber des industriellen Wohnungsbaus genauso begeistern dürfte, wie die Freunde der Lampenproduktion des Leuchtenbau Leipzig (LBL), falls es solche gibt und die, wenn, vermutlich eine hohe Schnittmenge mit der erstgenannten Gruppe aufweisen.

Was die Erinnerungen angeht, macht es die Leningrader Straße der Milchbar im Palast gleich und bleibt noch leerer als in dieser Ansicht, in der sich das kleine rote Auto und die roten Pullover bemerkenswert ausbalancieren. Verschickt wurde die Karte im Juni 1971 nicht etwa von Dresden sondern aus Bischofswerda und zwar nach Friedrichroda, die traurige Information im Gepäck, dass eine Elfriede ihren Sommerurlaubsplatz wegen einer plötzlichen Erkrankung ihres Mannes Hans absagen musste. “Gott sei dank hat er sich wieder gut erholt.” Und: “In Gedanken gehen wir mit Ihnen durch die Straßen”. Aber nicht durch die gezeigte.

Die mittlere Karte schließlich ist im Gegensatz zu den beiden anderen ein beherzter Griff in das Hornissennest der der Erinnerung, zeigt es doch die oben mehrfach benannte Schule namens Juri Gagarin im WKV von Eisenhüttenstadt und selbst die Telefonzelle stellt heute noch diverse Verbindungen her. Schreiberin (in Eisenhüttenstadt, in der Mittagspause) und Adressaten (in Suhl, der Stadt des japanischen Restaurants, urlaubend) der konkreten Sendung sind freilich völlig unbekannt. Roswitha grüßt und informiert, dass sie für Melanie eine weiße Hose strickt, nachdem eine in Rosa fertig ist und Melanie sich “sehr gefreut” hat. Auch das.

(Ben Kaden, Berlin, 29.12.2016)

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